У шороха…

У ветра учился шального, у шороха,
У трепета трав и биения листьев.
Потом слышал близко
У самой щеки…
Как вспышкой в патроне бездымного пороха
Из омута чёрного длинного дула,
Солдату, ползущему травами низко…
Входила свинцовая пуля
В предплечье у правой руки.
Потом с тихим пением - свистом ещё,
Фонтанами вышли наверх горячо…
Чуть ниже колена и вверх под ребро.
И кровь заливала блокнот и перо…
…Вот так я учился писать за него
И трогать простые словечки на ощупь,
Он так отпускал их легко,
Как к скачке бросают по воздуху вожжи
Уже не владея рукой и запястьем.
Его я упорством учился и властью
Открытого шквалом огня.
Не слышал лишь только, - Оставь и беги…
Теперь я пишу: дуновение дня,
Теченье реки
И шёпоты трав,
Рассказы о ветре зелёных дубрав.
Так вышло, учился писать я стихи
У парня, которому вверх под ребро
Под бронежилет - ненадёжные латы
Осколок вошёл, как память о дате
Утраты реальности в битве миров,
Где кровь заливало блокнот и перо.

25.05.2009 Копирайт Корниенко

Вот пласт…

Вот пласт
Земли, мной поднятый лопатой
В саду сейчас, а может быть когда-то.
Не помню час, не помню даты…
Но было, было… ведь солдатом
Топтал я наст, которым нас вели.
Не поддавался он, как масло,
Пинали и штыком,
Где взрывами цвели
В пожарах ковыли…
…Опасно пел нам куликом
Над степью самолёт.
Открытый рот
Был полон этим пластом
И на зубах скрипел полынный жук.
Глаза над бруствером
Ловили каждый звук…
…Нам насыпать ещё под люстры
К атаке… встречной силой рук.
… Ах, память генная - гранёный штык.
По сердцу мне - перекати-полями…
Ну не привык
Бросаться я пластами
Не для зерна приподнятой земли.
Сентябрь 2008 Копирайт Корниенко

Какие вычурные грани…

Я выпил бы до дна
Бокал янтарного вина,
Мне ставший чашей мерной
В проёме чёрного окна…
Но как он совершенен!
Какие формы хрусталя,
Какие вычурные грани…
…Но только утром рано
Мне предстояло привыкать
К другому совершенству…
Вон там, чуть ближе к лесу
Поставил дымную завесу
Гранёный рубленый квадрат,
Прямые линии где норма -
Тяжёлый чёрный танк…
Какие формы!!!
Отточено красивы!
И пламя выстрела порывом
Взорвало небо за спиной.
А надо мной
Огромной стаей плотной
Летели на Восток
Гранёным строем самолёты…
Как ослепительно красивы трассера
Косой диагональю,
Колонну беженцев валили с ног.
И раскрывали веера
Смертельной сталью…
И рвался вверх гранёный пулемёт
По винтику, по форме, по изгибу.
Я зарывался словно крот
Под глыбы -
В картинной симметричности разрывов.
…Ну не люблю все линии красивые
И тот бокал с хрустальностью вина
Не подноси за павших мне война
Под этим вечным небом…
…Гранёный рубленый стакан,
Накрытый коркой хлеба
Я залпом выпью за победу…

Копирайт Корниенко 09.05.08

Я вернулся с войны…

Я вернулся с войны
От развалин и грома раздолбанных пушек.
Не узнал тишины
И отвык от постелей и чистых подушек.
Впрочем, что мне постель, когда нету угла.
Из богатств - только линзы прицела.
Всё война унесла.
Даже цели.
Я вернулся с войны,
А на месте усталого старого дома
Словно гвоздь вырос новый целковый.
Не нашёл я плечу той стены,
Где мне мерили грифелем росты
И где друга принять не могу званым гостем.
…Я вернулся с войны.
Был и первый звонок телефонный
Той писал я кому необычной длины
Непривычные письма поклонные
К той, катился к кому,
Как к иконе полями я камушком…
Но услышал в ответ, - Извините, я замужем…
…Что ж пойму.
Не висят долго спелые вишни.
Я пришёл ведь с войны
Непривычным, контуженным, лишним.
Я пришёл ведь пустой
С чувством собственной горькой вины,
Не нашёл я стены,
Не нашёл тишины для постоя…
…Впрочем случай простой…
Всё пустое.

Копирайт Корниенко (1999-2001, Грозный-Москва)

Сорок первое…

Сорок первое лето пшеничное
жаркое, плотное -
На покос бы с рассветом со сна.
Только утро струною звенящею лопнуло -
Это к жатве своей подоспела война.
И обрушилось небо на золото спелое
И коврами пожарищ покрылась земля,
И ложилась дорогами пыльными белыми
Под тяжёлые танки Россия моя.
И война чёрной гостью незваной
Перешла между жизнью и смертью порог,
И шептали мальчишки под пулями, -Мама
И валились колосьями с ног…

Как набат по брусчатке звучали шаги
И качались колосьями иглы штыков.
Сколько было в воронках дорог впереди,
Недосмотренных, прерванных снов…
Сталью пряжек упрямо и тихо звеня,
О затворы винтовок ремнями, лопатами -
Это шла под огонь и на зарево Родина
Батальонно своими солдатами…

Прорастало могилами семя
Под слезами осенними красных рябин.
Всякой жатве положено место и время -
Сорок пятый, весна и в руинах Берлин.

Копирайт Корниенко 9 мая 2008 г.